Хочу рассказать историю, которая случилась со мной много лет назад, еще во времена Советского Союза. Мне было лет восемь. Жили мы тогда в украинской деревне, дом на�? стоял недалеко от кладбища, третий или четвертый дом. Естественно, с детства мы привыкли к виду могил, совсем не боялись находиться на кладбище, даже играли там. Правда, редко – взрослые всегда достаточно сурово нас наказывали за такие «проделки». Мы знали там все могилки, особенно детские — уж очень жалко нам было человечков, умер�?их в таком же возрасте, как мы сами были... Вот, однажды я �?ла из �?колы домой, между домов видела кусок кладбища и часть могильных плит. Смотрела краем взгляда, но тут заметила, что что-то было не так.
Присмотрелась внимательнее. Вместо белой могильной плиты с фотографией одного мальчика (мне всегда нравилась эта карточка, что-то в этом мальчике было поэтичное, спи�?ите это на воображение маленькой девочки) был боль�?ой камень неправильной формы, а на нем гравировка – изображение парня в армейской форме. Я постояла, посмотрела, подумала еще, что памятник поменяли, услы�?ала, что кто-то меня зовет со двора, побежала туда. Звала меня сестра, я ее потянула обратно посмотреть на новый памятник. При�?ли на кладбище, а там все было как рань�?е – белая плита и фотография мальчика…
Про�?ло более 20-ти лет, и мой племянник, которому было 18, был призван в армию. Но из военкомата он не доехал до места назначения – их фургон попал в жуткую аварию, столкнулся с бензовозом…
Похоронили племянника на том самом кладбище. Вот и думаю я, а не его ли я видела тогда, в детстве?
